E eh quando o pintor larga suas pinturas,
esquece de seus sonhos,
cai em prantos, chorando ,
entre vários gritos de socorro,
ele busca respostas,
ele procura por quês,
pobre Homem,
que em si tem uma criança
no peito assustada e perdida
desejando apenas um pouco de carinho,
pobre pintor, pobre escritor,
que cansa-se de escrever o amor,
mais sem nunca de fato poder vive-lo
sem nunca de fato poder presenciar
em sua totalidade, podre escritor,
que larga sua caneta sob a mesa
e acende um cigarro,
olha a sua volta e não vê ninguém,
apenas papeis, apenas sonhos descritos,
apenas secretos desejos que nunca ao de se
realizar