Da beleza de uma flor,
como eh bela em todo seu esplendor,
pura e rara incapaz de descrever,
mais impossível não se perder,

Naqueles lindos olhos a te encarar,
Naquela perfeita harmonia de cores a te encantar,
Da beleza ate hoje a mais pura e doce que já vi,
e por muitas me perdi,

Como descrever em palavras?
ou em um quadro pintar?
a beleza desta musa a me fazer delirar?
de fato es uma rainha uma princesa ,

Ao olhar pode se notar,
que nada mais alem do brilho dos seus olhos faz-se deslumbrar,
por fim posso dizer, que nunca havia antes visto uma beleza,
tao pura e tao rara que aos meus olhos uma lagrima de felicidade,
e pura alegria fez-me derramar.

Ela eh de um encanto,
de uma plenitude,
N'ela sinto o cheiro da mais pura flor,
Ela em todos os sentidos vem me aguçar,

nos lábios o chocolate suíço
ao me beijar, na pele o sedoso toque,
ao me tocar, na sua voz a melodia,
perfeita a se escultar,

N'ela e tao somente N'ela a pureza de
uma flor, o canto de um pássaro,
o encontro da paixao tresloucada,
e do suave amor,

Por Ela passarias dias a escrever,
mais nunca encontraria palavras,
perfeitas, capazes de Ela
perfeitamente descrever.

Teus lindos olhos negros,
que v em a me encantar,
como es bela minha musa,
encantadora como o luar,

Es o pecado es a paixão
es de tudo o que ha
a mais pura emoção
menina mulher deusa

Ela e assim uma mescla de todas as belezas
es na verdade uma pura nobre realeza,
teu toque me encanta me alucina,
seu ar eh minha sina com seu doce encanto de menina

por tanto e por fim queria lhe dizer,
ja não consigo mais viver,
sem se quer por um instante
deixa de amar você.

E eh quando o pintor larga suas pinturas,
esquece de seus sonhos,
cai em prantos, chorando ,
entre vários gritos de socorro,
ele busca respostas,
ele procura por quês,
pobre Homem,
que em si tem uma criança
no peito assustada e perdida
desejando apenas um pouco de carinho,
pobre pintor, pobre escritor,
que cansa-se de escrever o amor,
mais sem nunca de fato poder vive-lo
sem nunca de fato poder presenciar
em sua totalidade, podre escritor,
que larga sua caneta sob a mesa
e acende um cigarro,
olha a sua volta e não vê ninguém,
apenas papeis, apenas sonhos descritos,
apenas secretos desejos que nunca ao de se
realizar




 

Nela me perco e me acho
Nela me encontro mais fácil,
Nela eu vivo respiro,
Nela eu sinto sou vivo,

E sem ela não tem graça,
Não tem caneta nem papel,
Não tem tinta , nem maquina de escrever,
não tem palavras ou vontade de viver,

Graças a lembrança D'ela e tão somente dela,
a vida voltou, e mesmo que só por mais alguns instantes
de pura imaginação N'ela vivo, e por ela e tão somente nela vivo assim,
mesmo que por imaginação novamente, sei que em sonhos sempre vou ter

O beijo mais doce,
o abraço mais quente,
o amasso mais louco,
o amor mais reluzente